Notes : L'angoisse qui vous prend lorsque le coiffeur a fini son travail, et qu'horrifié par votre nouvelle tête, vous le remerciez douloureusement avant de payer. Le hasard que l'on invoque pour justifier qu'on a regardé une émission populaire à la télé. Ces voisins que l'on ne salue jamais à la boulangerie, et que l'on croise avec embarras lors d'un week-end à Londres. Grand maître du court récit, l'auteur de La Première Gorgée de bière saisit la puissance des détails, de la beauté sensuelle d'une fleur à nos petites faiblesses sociales et quotidiennes. Il nous livre ici un florilège de trente-six clichés, de l'atmosphère de Roland-Garros sous la pluie, aux créatures microscopiques qui se promènent sous les paupières closes au soleil. Autant de petites vérités, à déguster dans l'ordre et le désordre, pour y revenir.
